La mort dans l'âme

Une humeur humide d’un brouillard imperceptible.

Elle sourit, au-dehors.

Un champs de points d'interrogation flous se trémoussent lentement derrière se yeux.

Ses doigts agrippent une pomme.

Ses pieds se glissent dans des souliers de cuir.

Un visage gris se laisse deviner face au miroir de l'entrée.

Elle l'ignore.

A mesure que le monde s’approche, que son corps sent l’extérieur le happer, les points d’interrogation deviennent verres brisés, métaux rouillés, verdure qui pourrit.

Elle saisit la noirceur.

Elle retient la douleur.

Debout sur un sol retourné, temple du mouvement.

Ses bras marqués se munissent d'un parapluie.

Dans son ventre ça se déchaine.

Usine en alerte.

Le poitrail se contracte.

Le souffle est court.

Le corps cède sur un banc vide.

Poupée de coton, fragile, elle pose sa tête dans une main, comme pour en retirer les maux.

Le poison se répand.

Mais, la mort dans l’âme, elle décide de ne pas la laisser gagner; elle se lève.